Páginas de Biblioteca

 Un Barcelonés de la España fue a cierta biblioteca . Quería sacarse el libro de “El Principito”, porque seguía sin ver al elefante dentro de la serpiente. En realidad supo que había o existía unas páginas inéditas.

- Buenos días, ¿el libro de “El Principito”, por favor? (Bueno, esto lo dijo en catalán).

- Sí, contestó Basilio el encargado en el duquentésimo cuadragésimo sexto pasillo a la derecha, luego a la izquierda, izquierda otra vez, derecha, saltas el foso con cocodrilos, luchas contra el mago y le vences, derecha, derecha, bosque encantado, izquierda y llegarás a la sección infantil. 

Esquiva los gnomos y está en la tercera estantería desde la pared, arriba del todo. Junto al Mein Kampf.

Tardar...  tardó lo suyo en llegar al dichoso libro. Pero cuando lo hizo, le sacó una foto pal Facebook.

¿La queréis ver? Voy a ir a pedirle autorización me tardo un poco porque voy y regreso ...

Entre Párrafos

Gracias a todos los que comparten el gusto por las letras, yo me he salvado de algún modo a los que escriben, a los que leen,  (Rojo ) a los que sueñan y escriben,  a los que leen y platican,  (La Fabrica de polvo) quienes regalan un libro, a los que palpan su cubierta y se regocijan de su belleza a quien los citan, escriben sobre ellos o en ellos se inspiran y mientras leo  click!
... conozco a demasiada gente afortunadamente que encuentra su guarida favorita en las letras. Por eso supongo hay de tantas especies

Libros escritos, libros en blanco, libros de artista, libros objeto, libros antiguos, libros nuevos, libros prestados, libros regalados, libros encadenados, libros amados, libros perdidos, libros recordados, libros deseados, libros encuadernados, libros robados... que placer llegar al estante y tomar algo que nos guste. Escribir siempre salva, también la música. Retumba en la cabeza a veces algo que habla de nosotros o nos identifica. En algunos momentos ni tan distantes he pensado cerrar esto pero creo que uno siempre aprende a vivir con mas cosas que a tratar de escondernos. Luego coqueteas a oscuras o tras bambalinas por que a veces el mundo  te obliga como si fueras alguien que comete demasiados delitos por ser o decir las cosas y sin embargo hay cosas secretamente indestructibles Tal vez queda en nosotros salvarnos o llenarnos de palabras, nostalgias de otros tiempos,.. cosas cotidianas y gratas y hasta porque vuele una mosca.

Hay muchas cosas que no escribo, ni escribiré nunca, y las llevo dentro, y pesan, y algunas noches se vuelven azules y duelen.
leyendo a alguien especial me hizo reflexionar en eso donde hay otras cosas felices que tampoco soy capaz de sacar de mi.  Como si al escribirlas las volviese pequeñas, como si no se pudiese explicar con palabras la infinita magnitud de su belleza.
Yo no se si eso se refiera a la valentía pero escribir sobre uno mismo podria tomarse como egoismo... al final es como sacar la palestra de moustruos que te carcomen dentro... y después hasta quedas suficientemente desnudo o hambriento. Supongo que Escribir es creer que tienes tanto miedo y que un espacio en blanco va a destruir todas tus fobias o miserias.
Este mundo virtual blog y persona van bastante unidos, los vuelve especial y a veces los mas entrañables dejan de hacerlo o actualizan muy poco. Echo de menos a ciertas personas de la blogosfera, a veces acudo a sus casas para disfrutarles como si fuera vouyerista. (Sabina,  Trovador, Mauvenom sandrine, Aina, El Marinero, Ivanius

Yo a veces rompo lo que escribo y a veces tantas mas me rompo por hacerlo.  A veces bebo un poco mi destrucción y luego me reconstruyo. (si a veces desvario)...
¿y ustedes porque siguen escribiendo? creo que a los que leo y andan ahi siempre siguiendo el vicio y comentando aqui generosamente bien merecen su post por lo pronto.
 Ya les di varios para seguir leyendo  ^^

Veneno Vil

Ya no creo en los accidentes el destino está detrás de todo. aunque la naturaleza siempre y sus cosas sean emotivas, amables y condescendientes. Suaves, cariñosas, o tiernas

El tiempo tiende a desubicarme, a deconstruirme. A no pasar el pasado.sin ser pensado. tocado. Hundido en las yemas de sus dedos detrás de las heridas vivas, latentes, abiertas. Creo que siempre piensas en esas personas que no se van aunque hayan ya muerto, en que sabes que no volverán pero se quedan,  Papá es una y Junio es como el preludio de esos días duros de ese agosto

Canelo era su perro tenía una cara como de cachorrito aunque ya tuviera sus años. Sinceramente era medio pasota, un poco abusivo con los otros dos que se hallaban en casa de mis padres, les robaba la comida a los demás, a veces sacaba la basura para dejarla regada por todo el patio. y hacia algún destrozo pero no era malo. Alguien bastante rebelde, muchos mas optamos por ponerle el adjetivo de "mal educado" tiempo después no sé si se volvió peor después de muerto Papá pero para que ya no estuvieran "tan solas" mi hermana y mamá decidieron pasar a los perros al patio delantero.

Un poco más atrás de las pequeñas tristezas, de las dantescas tragedias personales de cada quien yo opté por convivir con el en cada visita. Me acuerdo de verlo el ultimo año en el portal principal de casa de mamá.  Parecía sonreir y darte la bienvenida, creo su carácter teniendo mas manos que le acariciaran la cabeza o el lomo le suavizó el comportamiento.
De momento todo el día anduvo triste, extraño en él que ni husmeara o tratara de "hacer algo". Por la tarde parecía sofocado y hacia ruiditos en su garganta como cuando le agarra a uno algo y necesitas una pastilla refrescante... por la noche se metió a su casa con sus ojos muy apagados no quiso comer...y yo me quedé un poco con la incertidumbre.
Nadie nos dimos cuenta que le había dado veneno.

Ni el sol, ni los buenos amigos a veces acompañan esas tristezas como gruesas y apelmazadas, que se acumulan por encima de la cama, justo como el dia que murió mi papa y llovió todo el dia como si el cielo fuera a romperse pensando que aunque enterrado se estaba mojando. Sea quien se haya muerto, muchas personas no lo entienden, pero estoy triste aunque alguien diga que tan solo era un perro (o era lo que representaba), tal vez me aferro a el recuerdo o porque era un pequeño eslabón hacia él...

por momentos se que por otras causas es que me siento así y Canelo vino a destapar el borbotón de agua.

Siempre he pensado que el universo nos hace inmensamente receptivos y hace posible que se mantenga una presencia fluyente de quién ya no está. Hace omnipresente lo que ya no existe. Y eso es extraño y monstruosamente desordenado.
Ultimamente siempre falta alguien, claro. Ya se que es perturbador plantearlo asi, sin embargo su no presencia, fluye, y es influyente,  cuando estan ciertas presencias, es porque abre cada día la posibilidad de compartir un mundo.
Cualquier mundo aunque sea cruel o esté muy podrido...