Con la Punta de los Dedos

La corva de su nariz la roza en cuánto se acerca, sus labios se fruncen simulando un beso que se tiñe de nerviosismo y poca destreza al principio. Enseguida ella se retira hasta que él ha de inmovilizarle la cabeza apretando suavemente sus rizos entre la nuca con sus manos grandes y blancas.

la atrae hacia él y con sólo mirarla intenta tranquilizarla.  El huele a vino  y maderas, sus manos  tiemblan,  las rodillas de ella también. Cuando levantan la mirada están de cara, se distinguen la inclinación de sus frentes, las ligeras marcas en la comisura de los labios, su mirada silente y penetrante. Sienten nervios, un poco de miedo pero no se apartan.

El toca su cabello y desprende una orquilla que lo sostiene, tal cuál lo soñó al mirarla llegar, en plena modorra ella apenas se percató que él ya estaba esperándola con un aire infantil como con ansía de quién espera una sorpresa anunciada,  tuvo que tallarse los ojos para no plantearse de nuevo que soñaba.

En que momento uno cayó enfrente del otro desde tan lejos, no lo saben... tan distintos, tan dispares en creencias, latitudes,  estaturas, en acentos, para cuando se amoldan bien sus manos a la cadera , ella retrocede a través del lecho sobre manos y rodillas.   Sonrie nerviosa y se comporta como una niña al lado de él,  aunque su edad es ya de una mujer.   Las plantas de sus pies arrugan la colcha, hacen de ésta un montón informe. La noche se ralentiza por un rato se adentra tibia,  asomándose por un resquicio del alféizar un cuernito de luna,  el cambio climático no respeta coordenadas en el globo terraqueo ni en esta historia.

El comienza a hablar y por el mentón se le escurre un poco de vino que se desliza por el cuello y el pecho ella lo jala hacia su cuerpo sonriendo frente a la persiana y se abrazan.  Ambos vuelven a alinear sus manos, pegan sus cuerpos y al sonreir sin parpadear, no quieren despertar ...