Noches de Ronda

Cae Lentamente la Noche, un frio sútil se adivina detrás de el cristal, entre la corniza se cuela el aire y refresca un poco la cara, pretendo desfruncir al buen morfeo pero los pájaros que revoloteaban hoy por la mañana a esta hora de ellos no se asoma ningúna nota y la luna se hace cada vez mas nitida como una mitad de queso sonriendo.   Lejos de una tierra, de lo tangible, lejos de la realidad de allá afuera, lejos de el piso bajo los pies, cerca del cielo, cerca del sueño, en el autoexilio impuesto todo forma parte de un ritual. A lo lejos hay un puente muy alto, detrás un conjunto de rascacielos pareciera que le formaran una valla luminosa, las pocas luces de algunos autos se aferran dinámicamente a lo largo para completar el cuadro, desde aqui se asoman dos nubes pareciera que esos edificios las sostienen, seguramente llevan décadas ahí colgando que ni siquiera han de sentir vértigo.

Nuestra imaginación es un instrumento para aprender del mundo,  supongo que es construyendo modelos, para saber cómo manejarnos en él por mas inhospito o vacuo.  Trato de aprenderme ese decreto pero en muchos momentos, no lo he logrado y heme aqui documentando la ambición con menos candor y con un poco en plan arrogante.

Basta la noche negra como la tinta, el insomnio, la luna o la bruma,  el espacio entre la punta de el boligrafo y el papel no es demasiado largo, los sentimientos se me agolpan uno tras otro y poseo un buen atuendo para la ocasión, no es el más elegante pero cumple el protocolo, un collar de cuentitas diminutas en tono discreto,  un solitario entre los dedos, el cabello abundante recogido en un listón y una copa de vino. Asumo que estoy un poco ebria y no se como es que salga esto.

Bien. Lo que aquí planteo es: ¿cuánto es lo bastante para poder escribir?. Y la respuesta es: que depende de las células del cerebro. Con cada trago de licor que tomo acabo con cientos de esas células. Pero eso no importa mucho porque tenemos millones. Primero mueren las de la tristeza, así que estás sonriente, luego mueren las del silencio y todo lo dice uno en voz alta, aunque no haya ninguna razón para que se escuche... pero eso no importa, porque después mueren las de la estupidez y habla uno con inteligencia.  por ultimo uno trata de matar las células de los recuerdos.
Esas son difíciles de matar.

Hay quien escribe para su descendencia, otros de forma íntima o general,  hay quién de modo "anónimo" escribe su propia biografía y entre líneas unos dejan ver de si mismos lo justo o sus desahogos.

Hay quienes no permiten dejar nada a la imaginación.no permitirse contar lo que sucede no es menos de lo que puede suceder, no lo que vemos sino lo que podríamos ver, [que] es una tarea más noble y más duradera.  No se si es preciso escribir y soñar, al mismo tiempo que beber, a veces sucede que la soledad o los momentos mas bajos son los que nos acompañan y nos sirven de inspiración aún desprovistos de musas...beberse los párrafos, puede que sirva de a poco, antes de que las palabras se paren en seco pero hace unos dias lo vengo pensando ¿será posible sentir que uno se cansa de escribir a pesar de tener tanto que decir?

porque uno escribe para salvarse, para que si no.
porque ... si no es para eso, es también para sentirse acompañado,  aunque sea para compartirse entre párrafos.

¿y ustedes porque escriben?